Мать. Пьета

Оплакивала Снятого с Креста.
В отчаянье и горечи бессильно
Дрожали материнские уста.
Все вспоминала жизнь родного Сына.

Увы, так редко выпадали дни,
Когда на час сворачивал Он к дому
И виделись, счастливые, они!
За ним народ толпился незнакомый.

К стене, усталый, прислонялся Он,
А ей бы только скоро да искусно
Заштопать прохудившийся хитон
Да грустно глянуть в очи Иисуса.

Он уходил. Толпа Его ждала.
Ей так хотелось всё узнать про Сына.
«Скажите Иисусу: Мать пришла”, –
В каком-нибудь селении просила.

Надеялась: откликнется на зов!
Но Он в ответ: «Вот Мать Моя и братья”, –
Указывая на учеников,
Распахивал собравшимся объятья.

Но где ж сегодня, верные, они?
Тогда толпою обступали Сына…
А здесь одни кричавшие «Распни!”
Неужто только зло на свете сильно?

И слёзы тихо капали опять:
«Тогда пробиться не могла к живому,
Теперь могу я мертвого обнять…”
К Отцовскому Его готовить Дому…