Псалом 117
Улиц строки, на их вертикальность, натыкаясь ночами зрачков,
Он читал, как псалом пасхальный, встав воскресшим после оков
Той, что смертью здесь все называют, не умея ей «нет» сказать.
А над крышами сумрак таял, и под стрехами начали ткать
Свои мысли, проснувшись, люди. Проявлялся воскресный день,
Самый первый, который будем мы искать каждый в вере своей.
И потом, через тысячи, спорить, чей точнее сегодня расчёт.
А Он знает, что это горе, хоть когда-нибудь, да пройдет,
Уступив временам, в которых, ни какая крест пишет рука,
Будет важным, а сколько моря доброты ты принёс сюда.
19:4:20 7:18
© Copyright: Евгений Сенсуалис, 2020
Свидетельство о публикации №120041902494
Свидетельство о публикации №120041902494
Рецензии