Судьбу мою, словно шутя,
Писал накуренный сценарист.
Рукою нервной криво скользя,
Черкая помятый, исписанный лист.
Он прихоть мозга свою исполнял,
До жути быстро меняя сюжет.
Сегодня счастлива и богата,
А завтра кончился этот банкет.
С усмешкой дерзкой меня он делал.
Лепил мой образ из светлых снов,
А добавлял яд и чёрный перец
И делал раны своим пером.
Сценарий скучен. Я посылаю
Всех на... авторов и чудаков.
Беру листок. Ну теперь уж хватит,
Пишу я темы своих стихов.
Щас выпью кофе. Рассядусь важно.
И мысль польётся из свежих строк.
Наполню жизнь свою антуражем
Из самых ярких в мире цветов.
Судьбу мою словно шутя, писал накуренный сценарист
© Copyright: Анна Турбабина, 2020
Свидетельство о публикации №120041901913
Свидетельство о публикации №120041901913
Рецензии