Так и живёшь – сама себе звонарь.
Не храм души, но храмина пустая.
Мадонна или дама с горностаем
Листают там пергаментный тропарь.
За полотёра и за сисадмина
Курсор сметает листики помина,
Как будто ветер дует на свечу.
Кто, по кому её светильник плоский?
Не суть уже. Но тонким отголоском
Не луч взойдет, но память по лучу.
И что-то там, подвластное ключу,
В пространстве щёлкнет.
Ларчик отомкнется.
И дух, и свет, и звук живой пробьётся.
Да будет так. Я этого хочу.
Храмина
© Copyright: Алёна Рычкова-Закаблуковская, 2020
Свидетельство о публикации №120041901734
Свидетельство о публикации №120041901734
Рецензии