Лес

На земле, в которой спят пропащие,
где сквозь мрак течёт Печаль-река
по полянам ходят дети чащи,
со свечами в веточках-руках.

Бродят духи, заливаясь смехом,
смех пушинкой кружит по воде.
Ну а ты-то что забыл здесь, смертный?
Этот край не создан для людей.

Ясени выпрастывают листья,
пляшут стайки жёлтых светляков.
Этот край – для тени шага лисьего,
и тоски пропавших грибников,

для мышей, шуршащих по подлеску,
для ручьёв, прозрачнее стекла,
для паучьих ниточек и лесок,
для лишайников, ползущих по стволам.

Мнётся в буреломе вечный вечер,
сухостой качается, скрипя.
Лес забыл о целом человечестве,
значит, он забудет и тебя.

Что тебе скажи, тут делать, глупый?
Разве что, ладонь убрав в рукав,
греться и закусывая губы,
слушать шёпот трав и байки мха,

песнь ветвей, что рядом птицей мечется,
превращаясь в гул и миражи.
Разве что понять, как ты конечен,
как ты страшно и невыносимо жив.