Самолётик

Раз нельзя всю жизнь прожить в расчёте,
отчего ж не верить в чудеса?
Запущу бумажный самолётик,
на крыле желанья написав.
Будет весь он в строчках старой песни,
той, где "звёзды падали с небес",
чтобы всем, чтоб поровну и честно.
По любви. По счастью. По судьбе.

...Мир умылся, солнца не снимая -
ветру быть. И два крыла мелькнут
над людьми, деревьями, домами,
улетая в свет и тишину.
Если есть в раю почтовый ящик,
приземлится в ящик самолёт,
и какой-то ангельский смотрящий
главному записку отнесёт.

Свой у Бога, верно, план на смертных,
где равны несчастье и покой;
но на лбу морщинку мысль отчертит -
Бог в затылке поскребёт рукой.
 - Напишите, - обратится к свите, -
людям, что они всегда в расчёт
любят, и бездумно ненавидят.
Счастье ж там, где всё наоборот.

Но ответ придёт годами позже
и придёт, наверно, не туда.
голос Бога, сигаретой прожжен,
замолчит, быть может, навсегда.
...Так я думал, в лист смотря, и понял:
есть ответ - что Богу зря писать?
Если правду я держу в ладонях,
отчего ж не верить в чудеса?..