В моих карманах гербарий чувств

А кто сказал, что у любви срок 3 года?
365 дней помноженные на 3, и нет другого кода?
А я смотрю на тебя, и будто не было 5 лет,
Ты все эти годы живёшь внутри моих кинолент.
И ты во всех стихах, вырисовываешься в каждой строчке.
(Хоть я и кричала "СТОП" и писала "Точка")
И я скучаю по нам, по нам с тобой,
По тебе живому, по себе живой!
Я скучаю по всем твоим мимическим палевам лжи...
НУ ПРИДИ И ЗАВОРОЖИ!
Как угодно, как умеешь только ты!
Я честно жгла, но не горят наши мосты.
И все твои привычки – у меня под кожей,
Я помню первый поцелуй в дверях твоей прихожей.
Я скучаю по голосу, и все твои видео
Я смотрю и слушаю, чтобы не забыть его.
И я развязывала войну, уехала в город другой,
Чтобы забыть, наконец, дорогу к тебе домой.
Но я живу в доме, и напротив окон улица с твоей фамилией,
Это не объяснить логикой, это какая-то химия!
Ничего никогда не проходит бесследно!
Такие вот законы Вселенной!
Вот и ты никуда не ушёл из меня, из моих мыслей...
(Еще пару строк, хотя и эта уже будет лишней)
И мне без тебя смертельно скучно на всех вечеринках,
Мне давно уже не хочется всех побед и поединков,
Комплиментов, трофеев, лайков (что там сейчас в почёте?)
Тобой пахнет везде: в поездах, на остановках и в самолёте.
И никто не зажигает в мне, как от тебя не стынет кровь.
Мне так не хватает тебя, твоих чувств, музыки и слов.
Так получилось, что каким бы ни был огномным мир,
И как бы не путались мои дороги – любая приводит в Рим.
А точнее, к тебе. Как бы это не звучало грустно.
Я скучаю каждый день, год и месяц. Без тебя мне пусто.
При встречах ты говоришь о вечном и снимаешь с меня бельё,
Но я живу в реальном времени, и никогда не живу в твоём.
Как в том стихотворении: "Понимаешь яснее всех аксиом и лемм:
Каждый после идущий будет уже не тем."
Вот и после тебя, кто бы ни был, все всё равно не то.
Они не носят яркие вещи, и не так подают пальто.
Они не так понимают меня, мои взгляды и панику,
С ними будто в страшном романе Паланика.
А ты чувствуешь эту тонкую мою грань и мыслей нить,
Ты... ты один смог меня приручить.
И мне уже не тяжело, мне, человеку с завышенным ЧСВ,
Писать все стихи тебе и прятать их у себя в столе,
Признаваться тебе в своих пятилетних чувствах,
Понимаешь, это тоже своего рода – искусство,
А еще принимать это все и придумывать шутки.
Знаешь... а люди то удивительные придурки.
Верят, что не существует любви до гроба!
А гробов то настругали много.
А взаимной любви намутили мало...
И вот я, мои книжки, игрушки, кровать и одеяло,
Моё ЧСВ, порядок, картины, кисти, холст и краски.
Быть с тобой – сюжет из самых добрых детских сказок.
Скоро будет 5 лет, но это все не считается!
Я с другими не хочу, а с тобой не получается....