Три десятка патронов
Застывая исторгнутой лавой, густой карамелью,
Залепляя расплавленной массой кричащую полость,
Забывая о том, что душа не кричит во весь голос,
Монитор превращаю в подобие призрачной бухты,
Где под гладью стекла задыхаются, корчатся буквы.
Создавая из слез - переписку, посланье - из стука,
Расставанья - из встреч и мосты - из того полукруга,
Что известьем благим выгибался, сверкая, над нами,
Над поверхностью вод, над стремительными облаками,
Разбирая инстинкты на чувства, а мир на предметы,
В виртуальных мирах я меняю черты на приметы,
И никак не найду в себе трусости (или отваги)
Разорвать плотный кокон из белой хрустящей бумаги,
И смертельно устав, расстреляв три десятка патронов,
Прикрываюсь рукой от летящих в глаза электронов,
Не надеясь уже положить к твоему изголовью
Тот единственный стих, что сверкнет раскаленной любовью
Александр Бесов "1999-****"
Свидетельство о публикации №120041807091