Возможно, о любви

Предназначены… Вечность вцепилась собакой за хвост,
летаргический вензель спирали баюкает дымкой,
замедляя процессы прозрения запахом звёзд,
обращая потёки неверия в голос за снимком.

Эйфория акриловых маков свернулась в клубок,
эпитафия льётся чернилами прямо на сердце,
заземление чувственно бьётся шрапнелью в висок,
частота замедляет разряды и, собственно, герцы.

Препараты в крови испарились, осадок горчит,
розоватая жижа пульсирует в тёплом каркасе,
обветшавшее солнце толкает себя на зенит,
промежуточный скепсис бросает в нутро метастазы.

Поединки за счастье окончились ржавой тоской,
разъедающей веру в остатках вселенского сглаза,
мы ещё на отдали себя на условный покой,
но уже прекратили пытаться, последняя фаза.

Предварительный выброс на кладбище сдавшихся душ,
хронология сброшенных судеб никем не ведётся.
Обесточены... Мне бы поверить в холщовую чушь:
предназначены? – самая ранняя версия сходства.