Ты посидишь ещё пару минут.
Пару минут... Десятки комнатных столетий.
Пока винил срывается на слёзы и кричит моленья
седому джазу, шепчет кротко ноты в тишину.
Пока дрожащие бессильной старостью, сухие пальцы листают чёрно-белые страницы
бесхозного альбома на коленях,
а череп рвётся от мигрени.
и время биться,
сердце,
невыносимым грязным шумом заглушая
рассеянную боль и дикий бред, —
напевы прячущейся смерти,
гуляющей по комнатам под громкий вой
стареющих солисток, сверкающей бессонной меди.
Джаз похоронный
© Copyright: Соня Гордер, 2020
Свидетельство о публикации №120041800173
Свидетельство о публикации №120041800173
Рецензии