Я пришла не туда, ниоткуда.
Может, вовсе меня и нет?
Может, я - это злое чудо,
Чьих-то мыслей неясный бред?
Кто-то болен, лежит в постели,
И - пригрезился этот бред -
Жизнь моя, от моей колыбели
И до этих вот самых лет.
Я - мираж, тронь меня - и развеюсь,
Я - лишь часть моего творца.
Что ж я маюсь-то, что ж жалеюсь,
Если нет меня до конца?
Может, кто-то писал картину,
И с картины спорхнула я?
А художник взглянул - и мимо,
Дальше, новый мираж ваять.
Что за мир, где нас пишут картины,
Ну а мы - создаем свои.
Я - бред бреда- хватаю глину
И вновь бреда леплю слои.
Слой за слоем создать успели,
Вот и самый начальный бред...
Ах, я знаю! Лежит в постели
Бог. И бредит. А нас вовсе нет.
Бред
© Copyright: Татьяна Спицына 2, 2020
Свидетельство о публикации №120041801128
Свидетельство о публикации №120041801128
Рецензии