Он не пишет мне: март, но какой-то зной.
Я бежал, торопился, спешил домой,
Только дом оказался пустой и немой.
Детка, я скучаю.
Он не пишет мне: помнишь ли этот пруд?
Ты звала его озером. По утру
Все слова в голове моей снова умрут,
Захлебнувшись чаем.
Он не пишет ни строчек, ни эпиграмм,
Будто ни тоски, ни душевных ран
И вино не отравлено по вечерам.
Он не пишет, но я отвечаю:
Этот март раскалил меня до бела,
Не придёшь – спалю всё вокруг дотла,
А сама останусь назло цела,
Может, мне повезёт, кто знает?
Я же здесь и я жду когда ты придёшь
И в пустой квартире по стенам дрожь
И мой крик пилит воздух как ржавый нож -
Так звучит отчаяние.
Я ему отвечаю пустым письмом,
На конверте не верно указан дом.
Только если икается перед сном,
Значит, он читает.
Он не пишет мне март, но какой-то зной
© Copyright: Анка Баландина, 2020
Свидетельство о публикации №120041810090
Свидетельство о публикации №120041810090
Рецензии