Каждый из вас, кого простили,
сидит или стоит в золотистом шаре
и улыбается нам, проносясь мимо.
Вечер играет на флейте.
Тени подходят и шепчут неразборчиво
прямо в ухо.
А как они разговаривают между собой?
Леса, в которых совы только безжизненные
летающие куклы, а бесы глядят из них
бусинками злых, глумливых глазок.
Охотника убили оборотни.
Прибили к дереву гвоздями.
Потому-то так пусто в мире.
Каждый из вас, кого простили...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120041709665
Свидетельство о публикации №120041709665
Рецензии