Она дождь, что звонкой пеленой
Наполнил небо во мне.
Она гром, что прогремел по крыше
В моем творчестве.
Она окно, что открыл я в себе,
Ее соло пропело во мгле
И уже не страшно мне нигде
Только б слышать ее капли
На яву, а не во сне.
Глупые стихи, ее не "прочтут",
Что написал я в душной и унылой пустоте,
Глупые стихи лишь попытка
Нарисовать на стене
То, что я никогда не пойму,
То, что я не смею прочесть,
Боясь запятнать ее честь.
Капли на лице - это просто дождь,
А может быть она живет во мне!?
Дождь очистил все
И я захлюпав вдруг размок,
И душа моя потекла
Прочь из дома, ломая замок,
Как бездонная, неведомая река.
И понял я, что давно одинок,
И представил я, что наводнила она
Меня всего без остатка.
Вышел я под дождь
И плясал покуда черти завели,
И не боялся заболеть,
Я лишь боялся, что она
Для меня не разделенная.
Она
© Copyright: Захар Стецун, 2020
Свидетельство о публикации №120041708972
Свидетельство о публикации №120041708972
Рецензии