Холодный ветер сдувал.
Как будто из пушки паля.
Браню себя до сих пор.
За то что нет ни черта.
Судьба тут моя не причем.
Судьба моя может быть.
Когда нибудь обретёт.
Первоначальный вид.
К ладоням твоим приник-
бы,может тогда я сам.
Если б не заставил быт.
Отдаться чужим рукам.
И эти руки родней.
Мне стали твоих раз в сто.
Но ты не кляни судьбу.
А выпей со мной вино.
За пролитый вместе мёд.
И запах весёлых трав.
Так выпьем же за любовь.
Которой уже не сыскать.
Пролитый мёд
© Copyright: Дима Паршин, 2020
Свидетельство о публикации №120041708252
Свидетельство о публикации №120041708252
Рецензии