Вихри белой метели книгу жизни листают.
Календарный лист сорван и лежит на столе.
Что нам в жизни осталось, я, конечно, не знаю.
Дни за днями уходят, пропадая во мгле.
Ночь взмахнула крылом, скрыв далёкие дали.
Под ногами снег скрипнул, значит, будет мороз.
Нагадай мне, цыганка, чтоб я жил без печали
И чтоб путь мой лежал между белых берёз.
На ресницы твои снег пушистый ложится.
Блеск костра отражается в твоих серых глазах…
Столько времени минуло, а ночами не спится…
Помню, как уходила ты и руки твоей взмах.
Дума о тебе
© Copyright: Константин Турецкий 2, 2020
Свидетельство о публикации №120041704871
Свидетельство о публикации №120041704871
Рецензии