Над Городом

Скорпионам


Трепещут от ветра призывы
рождаться в слезах ноября.
В кишечные улиц извивы
проспекты врубились не зря.
В схождениях и перспективах
фронтон ли, космический шпиль
ведут за собой лейтмотивы
симфоний воздушной любви.

А genius loci не станет
кривляться, валять дурака.
Он на дух не терпит Касталий.
Не озеро он, а река,
плывущая с юга на север,
несущая вдаль облака...
Но мы умираем, как древо,
чья плоть изначально легка.

Пусть нами протопят камины
под сводами тёмной зимы.
И, дымом отчизны хранимы,
поднимемся — всё ещё мы! —
до главных спокойных потоков,
до атласа звёздных миров...
Как дети, мы были жестоки.
И гений был с нами суров.

Мы, правые, били неправых.
И гнали взашей из страны.
А после глотали отраву,
хватившись, с какой стороны
внезапно взрывается сердце.
Остался лишь Вечный огонь.
Да сухость латинских сентенций.
Да красный искупанный конь.

Я в Город вернусь на рассвете
невидимым для горожан.
С волшебной тинктурой в кисете —
совсем, как преступник Вальжан.
Пешком доберусь до роддома.
Последний разок оглянусь.
Ведущий, я стану ведомым.
Забуду. И снова рожусь.