А у нас опять сугробы
На весны холмы свалились.
Заключённым в белой робе
Брат-апрель глядит на листья,
Как на сложных пациентов
Переполненной больницы
Для поломанно-душевных,
Где весна живёт в ресницах.
У неё дурной диагноз.
Ей бы взять да и решиться
Белым цветом завязаться
И травой зелёной сшиться.
Но в смирительной рубашке
Ей держать меня, как птицу,
И снежком, как манной кашкой,
С чайной ложечки кормиться.
Ты послушай, доктор, сердце!
Да неужто не стучится?
Я хочу опять одеться
Голубого неба ситцем!
Я хочу размазать солнце
По угрюмым стенам-лицам!
Но безумие смеётся:
От весны не излечиться!
Прячет боль. Под рукавами
Сок берёзовый сочится.
У неё запястья в шрамах,
Худощавые ключицы.
Сядет вдруг на подоконник
И уставится синицей -
Горячо и непреклонно.
Как в такую не влюбиться?
Диагноз
© Copyright: Олька Калинина, 2020
Свидетельство о публикации №120041609664
Свидетельство о публикации №120041609664
Рецензии