Он не владел искусством акварели

Я больше не пишу о нём стихов,
Он - моя блажь, он образ эфемерный.
Уже прошла лет тысяча примерно,
Как я взлетела выше облаков.

Смотреть вперёд, не опуская глаз,
Я научилась, в прошлое не глядя.
Но потеряла счёт своим тетрадям,
В которых - недописанный рассказ.

Он стал ценнейшим из моих зеркал,
Он из меня не делал идеала,
Но всю меня, которую не знала,
Бесхитростно и просто показал.

Глаза царевны спящей разомкнул.
Не идеал он был, вполне обычный.
Но мой мирок, застойный и привычный
Движением одним перевернул.

Он разглядел всё лучшее во мне,
Открыв источник сил на самом деле.
Он не владел искусством акварели,
Но рисовал меня наедине.

Конечно, я сама себя нашла.
Но миром ярких красок и акцентов
Обязана на тысячу процентов
Ему. Хоть и признаться не смогла.

Цените, люди, не катайте сцен,
Простым и настоящим рядом с вами.
Что станут вам к себе проводниками.
И не попросят ничего взамен.