Он любил ту пору, когда осень стучалась в окно

Он любил ту пору, когда осень стучалась в окно ...
Когда дождь на стекле её силуэт рисовал...
Когда ветры врывались... и было ему все равно ...
И когда ураган он любил и душой ликовал...

Он любил пустоту и не верил,что это мираж .
Посвящал ей стихи, на холсте для неё рисовал ...
Не погода... был самый красивый на свете  пейзаж  ...
Но как дождь уходил ,то её силуэт исчезал...

Он страдал... Он болел...
И у Бога просил ...лишь дождя .
Он не спал... Он не ел...
И все время  шептал:"так нельзя !"

Пусть вернётся она!
А иначе умру от тоски ...
Не нужна мне весна,
Не цветы, не пшеницы  ростки .

Не хочу я лучей ...
Тех,что ярко сияют с небес ...
Не моря не ручьи...
Не волшебный и сказочный лес ...

Не чего мне не нужно ...
Пусть черные тучи придут ...
Пусть услышит она,
Что её здесь и любят, и ждут...

Он в отчаянье бился...
Кричал и рыдал...
Он просил и молился...
И только к утру засыпал...

Дни летели, и ночи бессонные ...вновь ...
Как безумный ходил... И все время он что-то шептал. 
Он все думал и думал...Ну как ему встретить любовь!
Ту любовь! Ту! Которую  он уже  потерял.

Он бродил по осеннему парку, как прежде грустил.
Его взгляд был так пуст, словно он пребывал не в себе...   
Трость ослабил... И вдруг он её упустил .
А её подняла та, что дождь рисовал на стекле.