Гость

Мокрый занавес на горизонт,
Приземлялись капельки на окна.
На столе тоскует мой бомонд,
Кровавыми  мозолями изогнут.

Мысли одичавшие тобой,
Титрами закончившейся сцены,
Шепчут соблазнительной виной:
Шрамы украшают наши вены.

Ночь отныне вовсе не темна,
День мрачнее глубины могилы, _
Исходом неизбежным не страшна _
Слова твои серьёзно убедили:

" Игорь, ты чудесен. Да, была,
Музой я, двулетнего творения.
Стабильности  я так и не нашла,
С другим любви желаю продолжения. "

Взгляд сквозь... Хрипение двери.
Стуком отрезвляющим она,
Бросила намеки ей не верить;
Ведь любовь не год, да и не два?!

Зрителем _ плохого исполнения,
Артистов, не умеющих прожить...
Я искренне коснулся сожаления;
Свободу ты,  на  _  не любить...

Безмолвие запертых желаний,
Похмелье вольностей забвений
Моих писаний _  завывание  _
Не приносило мне значений;

Апатий круговых движений
И ненавистной тишины,
Что обещала исправлений,
А приносило лишь вины.

Где в стороне непонимания,
Ты привыкаешь; не любить.
И может счастье, за старание,
Заглянит к Вам, хоть погостить.

Холодной шалью небосклон.
Осенних песен увядание,
Не остановит марафон;
Моих мечтаний убивание.

Случится жизни завершение;
Отрезки дней не явят сути,
И ничего лишь возвращение,
Как и души на тел маршруте...