Я возвращаюсь к тебе визави...

Вечер крадётся ленивою кошкой.
Блёкнут пастели в небесных очах.
Лодки в густых малахитов окошке,
Бьются носами о старый причал.
Серые плиты и ржавые сваи
Закольцевали вдоль пирса  петлю.
Песней ветров Волга вечер встречает.
Знает, что я их безумно люблю…

Гладить люблю днища лодок ладонью,
Счастьем и грустью делиться с рекой,
И, сиганув в разомлевшую пойму,
Глупо махать теплоходу рукой…
Тихой ундиной уплыть по теченью
К зарослям ивы и жёлтых цветов,
Где в мелководья серебряной пене
Плещутся  стайки рыбёшек-мальков…

В полночь, когда гроз внезапные ветки,
Вниз по реке уведут ливня нить –
Как я люблю из кувшинковой сетки
Палые звёзды руками ловить,
Сердца карманы мечтами наполнить…
Вновь возвращаясь к тебе визави –
Старый причал,  где витают над Волгой
Воспоминания прошлой любви…

(на фото старый причал на Волге около г.Чкаловск)
http://stihi.ru/2020/04/01/5268


Рецензии
Ну здравствуй, милая волжанка,
Бредущая вдоль старого причала!
Так много вод ушло, о многом жалко...
А обо мне ты сколь-нибудь скучала?!..

Я признаюсь, что ждал-пождал ответа, –
Ты первого апреля обещала...
Ну вот уже и середина лета...
Нашёл тебя у старого причала...

Я в сумерках, как раз уже под вечер,
Здесь тоже на прогулку просто вышел,
Меня ты помнишь ли? – гуляка Ветер,
Который пел, то громче, а то тише...

Пел для тебя.
Отсутствовал подолгу...
Я на морях устраивал шторма...
Но я любил тебя и твою Волгу...
Пусть ветрено, порой, но без ума!

Теперь уже имею меньше силы,
И мой простор – воронежские степи,
Но встречи наши памятны и милы,
Хоть ревностью посажен я на цепи...

К тебе тайком проникну на страницу
В душе, видать, я всё-таки бунтарь!
И вот опять нарушил я границу,
И вот я здесь..., где всё, как было встарь!

А знаешь ли – твоя в порядке личка,
Где мы вдвоём границы нарушали,
Сближаясь тайно и до неприличья,
Впадая в грех как будто... Но греша ли?!..

Там письма наши... Ими зачитался –
Прелестные признания в стихах...
Я что-то объяснить тебе пытался,
О чувствах, об изменах, о грехах...

Ласкал тебя, касаньем дуновений...
Ах, как хотелось волю дать рукам!
Ты не чуралась тех прикосновений...
А если укоряла, то слегка...

Теперь осталось, вспоминать об этом,
И обо всём несбывшимся жалеть...
Но всё сбылось: Душа – есть мир Поэта,
Там Жизнь его, реальная как твердь.

Вся Жизнь - игра. Мне ни о чём не жалко,
Хотя порой проигрывал игрок...
У ног твоих он каялся, волжанка,
Но вновь искал сомнительных дорог...

Вот встретились с тобой мы у причала
В апрельское обманное число! -
Ты написать тогда мне обещала.
Три года ждать?!..
Три месяца прошло...

Сергей Обручков   06.07.2025 02:42     Заявить о нарушении
На это произведение написана 41 рецензия, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.