Пантеон

Почему так мало живут поэты?
Почему мы узнаем о них так поздно?
Лишь когда творцы превращаются в скелеты
Почему они с удачей в жизни идут розно?
Они не жаждут славы,успехов и побед
А летят в иной мир за другим искушением
Подальше от страхов и настигающих бед
От клеток цензуры с удушением
За гармонией добра и зла,подальше в космос
Где их ждет муза,забвение и счастье
Где нет налога на скорость и тонус
А есть то самое,желанное лекарство:
От терзаний души,от осушения древа
От вечной тоски,от заглушения веры
От рутины,пустоты и разрушений
От серости будних дней и прочих ослаблений!

Но путь поэта был бы не путем
Если бы не был он так сложен
В том мире красок и зачарований
Таится зло и почва кровоизлияний:
Всех страданий и заносчивых мук
Глухоты к близким и внутренних скук
Девиантного поведения и странности
Пандемии старого,скучного мира
Выдача параллельного как святости!
Наполненного душой и лирой
Напускное счастье,друг мой
Строим мы в своих сердцах
А потом слышим:"Социопат и изгой"
Удивляемся,что так говорят про нас!

Но ведь правда крайне печальна
Поэты живут очень мало
Не по мирскому времени,нет
Просто даже сто долгих лет
Мало,чтобы пролить свет
На добро и зло,счастье и отчаяние
На проблемы семьи и любви
Разобраться в сущности страха
Объяснить чувство совести и вины
Пролететь весь мир на воздушном шаре
Проплыть его тихой сапою на галере
Стать вездесущим глазом бога с небес
Не забыть про космос с луной
Обрести эмпатию и телекинез
Поквитаться со злосчастной судьбой!

У поэта внутри колоритный источник
До листа,запыхаясь,не успеет доносчик
Через дворовое окно,призму детства
Пробиваются на волю сытные тексты:
Романы,детективы,фантастика
Антиутопии,хорроры,мистика
Не важно,что переплетается с чем
Важно для кого и зачем
Прибрать к себе монеты и лавры?
Но запомни,начавший писать мемуары
С таким подходом,словно бессознательная течь
Ты навсегда обречен остаться ни с чем,как затупленный меч

Нести чин сквозь года до гробовой доски
Исписать все листы,прожигая пальцами виски
Жить в вечных думах,складывая в разуме мосты
Быть интровертом,умирая от житейской тоски
Мой пантеон для тех,кто выбрал творчеством жить
Кто пишет не чтобы писанным быть
Кто продолжает в сердцах людей эмоции рыть
Из тысячи мыслей одну концепцию шить
Так вот сейчас,прослушав весь мой долгий монолог
Ответь мне,друг мой,только честно:
Зачем поэты придумывают уникальный слог?
Зачем писатели подбирают слова для ушей лести?
Я могу назадавать вопросов хоть штук двести!
Но один останется навек у лживых эстетов:
Почему так мало живут поэты?