Вечное и личное viii

ВЕЧНОЕ И ЛИЧНОЕ
VIII

***               
Не мне судить, какую ценность,
Мои рифмованные строки
Имеют, в области вселенной,
Где я по  воле провидения.
Судьбу свою терпел, как мог.

Я лгать не буду, что не важно,
Как обо мне судили люди.
Но не старался, здесь, для каждого,
Из неслучайно ценных граждан,
Быть воплощеньем их  иллюзий.

Я лишь себя всю жизнь исследовал,
В предложенных мне обстоятельствах.
И не просил судьбы поэтовой,
Но ведь нельзя дар провидения, 
Без его санкций, не принять.

И, уж, не мне судить, что вышло
От щедрости такой,  в итоге.
Есть суд земной, а есть и высший –
И как поэт живет и пишет,
Оценивают пусть, как могут.

***               
Не прощают предавшие преданным
Души своей унижение.
Предательство – в личной геенне,
Заживо самосожжение.

Измена измене рознь –
Как это звучит ни странно;
Случайная, неосознанная,
Измена из сострадания.

Редко кого минует.
Нежданный удар в спину.
Часто грешат всуе,
Верные наши любимые.

Себе самому измена –
Что Бога в душе распять.
Это. уже, не геенна,
А бездна – самопроклятие.

***               
Осуждать мир наш сложный глупо,
Если, чуть-чуть, сначала,
Душу свою не ощупать,
Жертвуя сном, ночами.

И то ее оболочка
Расскажет не так и много.
Может, открыть что хочет –
Только, боится Бога.

Нашей судьбе короткой,
В не самом ужасном мире,
Развилок и поворотов,
Предложен свободный выбор.

Каждый поймет столько,
Насколько таланта, в личности..
Насколько душе позволено,
Истиной поделится.

Не знаю, есть ли счастье,
И, даже, какое оно.
В чем-то я , все ж, участвую,
Жертвуя тайной снов.

***               
Все не то и не о том –
Ускользает нечто главное.
Дым табачный кружит, в комнате,
Тени шепчутся, в углах.

Снов запутанных обрывки,
Вспоминаю невпопад,
Так, в осенние дворы,
Клочья неба ливнем падают.

В не зашторенные окна
Пробирается рассвет.
Как там плачется у Блока –
Про фонарь и тысчу лет?

Неужели, так и я,
Не туда свернул с дороги?
Но судьба – не колея,
Небеса – не потолок.

Что-то есть еше иное,
Ум дразнящее ночами.
Наяву, от смутных снов,
Оставляя отпечаток.

Словно замер, в тихом ужасе,
Пред незапертою дверью.
Дым табачный сонно кружит,
В спину давят окна серые.

Вот шагну я за предел –
Сон свой вспомню целиком;.
Как я пристально смотрел,
В не зашторенные окна.

И не раз уже шагал я,
За пороги в бездны памяти;
Вечно ускользает главное,
Запечатанное снами,
Что так страшно вспомнить нам.
***               
Как трудно не думать о грустном,
Когда потолок – небосвод.
И лампочка тусклая люстры,
Заменит закаты с восходами.

Нет, я не кляну одиночество –
В нем есть нераскрытые тайны.
И нечто, как будто, бессрочное,
Чего так, всю жизнь, не хватает.

Есть время подумать о вечном,
Она им бывает щедра.
Особенно с позднего вечера,
И целую ночь, до утра.

И, в впрочем, не так, уж, и трудно
В незримый глядеть потолок.
И думать про нечто, как будто,
Бессрочно, в тебе, молодое.

***               
Нельзя разделять творчество,
По сложности и по рангу.
Как маляра с дворником
По ремеслу сравнивать.

Его унижают конкурсы
И опошляют премии,
И даже, вопрос спорный –
Истин ли суд времени.

Творчество – нечто странное.
То ли инстинкт, то ли дар.
Как можно, вообще, сравнивать,
Цунами, с лесным пожаром?

Творчество - есть Метафора,
Иная суть бытия.
И сутью своею главной,
Само,  для себя, судья.

***               
«И в каждой строчке дышит Бог».
Что ж с этим я могу поделать?
Но если, даже бы, и мог,
Иных бы строчек не хотел.

И не бывает свято  место,
Хоть сколько-нибудь долго, пусто.
Когда захочет тело есть,
Кого угодно туда пустит.

И совпадет, вдруг, с коньюктурой,
Твоя брезгливая душа,
И Незнакомка, в серый сумрак,
Уйдет, туманами дыша.

Возможно, что не мало  разных
Умело отстучишь ты строчек.
Насколько разуму фантазии,
Оставит Бог, если захочет.

Но сможешь ли кого другого,
О смысле жизни тихо спрашивать?
И если в сточке дышит Бог,
Ответит Он тебе однажды.

***               
Жизнь ни длинна, ни коротка –
Жизнь каждой сущей твари впору.
И не случайно мойры, в ткань,
Вплетают тайные узоры.

Астролог вычислит по звездам
Примерный азимут судьбы,
А хиромант, вполне серьезно,
Ее прочтет , в ладони скрытую.

Наверно, пифии  с оракулами,
Предвидят, в будущем, чего-то
Но где свернуть мне, выбирая,
Я лишь кривлю, в усмешке, рот.

Хотя, и вряд ли, я хозяин
Судьбы насущной, в полной мере,
Но по дуге земной скользя,
Как мне скользить, вполне уверен.

***               
Наверно бы, принял когда-то
Я с гордостью  бренную славу,
Возможно – власть с богатством,
Радость бы мне доставили.

Не знаю – судьба ли, промысел,
Иль собственный выбор мой;
Нужны были годы, что бы,
Я смог оценить покой.

Быть может, все это ветошь,
Из сора  и вырос сор.
О том, что сказал поэт,
Пока жив, пусть выше спорят.

Что жизнь суета пустая,
В душе, не считаю, вовсе
Но твердо теперь я знаю.
О чем плачет небо осенью.

О летней жаре беспечной,
О тучах, гонимых ветром,
И что, к сожаленью, вечер,
Намного мудрей рассвета.

А, впрочем, пошло все, на фиг -
Оправдывать себя не в чем –
Есть в жизни природы график –
Есть утро и есть вечер.

***               
Что значит жить, в этом самом мире7
Существовать телесно?
К чему-нибудь быть причастным?
Мучить рассудок выбором?
Сновать с места, на место,
За миражом счастья?

Может – это ждать смерть?
Знать бы – что смерть такое.
Быть может, она дверь,
Или, просто, отверстие,
В какой-нибудь  мир иной?

То, что не помнит тело,
О жизни души прежней,
Не значит, что ее не было,
Нет  где-то иного неба,
И жизни, в иных одеждах.

Мне чудится, что пронзаю
Пространства, миры, эпохи,
Скопленья галактик, космосы.
Влетаю, с воплем, банзай! –
В вечность, где ждет нас Бог,
С ответами на вопросы.

***               
Ну, что мне сказать о птичках,
О тучках твоих жемчужных?
Придумал Ты все отлично,
И воплотил, как нужно.

Что выпить, чем похмелится
Ты создал душе, в отраду.
Там, даже, в осадке истина;
Во всем Ты, наш Боже, прав.

Чего не пойму я, только.
Поэты Тебе зачем?
Ворчливые, недовольные,
Любым порядком вещей.

Хватило бы композиторов,
Художников и артистов.
Этим же паразитам,
Мало в осадке истины.

А, вобщем-то, дегтя ложка,
Букет придает меду.
Возможно, что создал Боже,
Только поэт и поймет.

***               
Неужели, родился я только затем,
Чтоб всю жизнь потом думать о жизни своей?
Любопытною сделать часть тленной материи,
Авантюрной, слегка, оказалось, затея

Не влияет рассудок на постулаты
И запретные догмы извечных начал
Независимо, мимо, незнамо куда,
Толпы звезд, сквозь пространство, плывут безучастно.

Ну, и что думать должен я, смертный, об этом,
Пока теплится жизнь и трепещется мысль?
Может быть, смысл есть, оставаться поэтом,
 Похмелиться побриться и зубы почистить.

ОКТЯБРЬ 2019
____________________________