Нет дождя, он весь промок,
От безысходности потеет.
Остался от бравады клок
И тот предательство лелеет.
Провернулась шестерня
В его карьере, соскочила
И катится в отвал звеня,
Скользит по слякоти уныло.
Ничем толпу не удивит,
Не потрясёт былой бравадой.
Пора, наверное, визит
Прощальный встретить канонадой.
Нет дождя...
© Copyright: Яков Зильберг, 2020
Свидетельство о публикации №120041501304
Свидетельство о публикации №120041501304
Рецензии