Меня не станешь к себе писать
В тетрадь любимых своих стихов.
Я не умею в других звучать,
Стрелять словами с чужих углов.
А ты — читатель, а ты — знаток
Толковых, метких и цепких фраз.
Да только вышел недавно срок
У строк твоих про счастливых нас.
Я — сплошь надежда на пользу слов,
Которым я дарила тебя.
Хоть кто-то будет из нас здоров —
Ворчала, жизнь на посты дробя.
Кто так играть тебя научил?
Кто сделал циничным тебя льстецом?
Насильно точно не будешь мил,
Но можно хотя бы не лгать в лицо.
Меня не станешь к себе писать —
Я не уместна в твоих рядах
Я знаю, можешь не объяснять, —
С красивой рифмою не в ладах.
И будет лучше без бытовых
Непринуждённых прямых звонков,
Без бесконечных голосовых,
Без пожеланий приятных снов.
Я отказалась от всех подач,
Одну лишь точно не удалю:
«Примерь вот это» — сказал палач,
Подав мне в руки свою петлю.
Петля
© Copyright: Тонкс, 2020
Свидетельство о публикации №120041408236
Свидетельство о публикации №120041408236
Рецензии