"Навыгиб ногу—вот моя походка;
В зелёных голифе и ростом не высок.
Мне, как гирляндой, на седеющий висок
Нависла старость бородой Франца-Иосифа.
Ушли года, осталась бескозырка
В серванте на квартире у внучат.
Часы на кухне в тишине ворчат.
Брусчатку мерю циркулем походки:
Меня всё гонит от квартиры с водкой.
Нет! не для того я был зачат!
Я думаю не мудростью от ран,
А лишь нащупать пульс пытаюсь в тишине.
В шкафу, на вешалке, поёт ко мне шинель,
Зовёт меня на сторону Балкан.
Быть может, кровь моя в морях,
Возможно, кислород мой —
Всплески волн..."—
Так всё ходил и думал он.
Ворона села чёрной кляксой
На нависающую
Смерти ветку...
Пока он думал о судьбе такой,
Пока мечтал о бухтах, кораблях,
Открылась клетка рёбер под рукой,
Сломавшей клетку...
Капитан
© Copyright: Вадим Болотников, 2020
Свидетельство о публикации №120041407138
Свидетельство о публикации №120041407138
Рецензии