В гостях и мягкая постель нехороша.
Где воздух свеж, дышалось несвободно.
Печаль светла. Возвышенно душа
Взирала на поток реки холодной.
Мне не спешилось заходить в музей
Иль рыться в книгах,
в магазинах книжных,
Причастной быть к истории
и всей той жизни,
И прекрасной, и подвижной.
Я замирала в листьях сентября:
То в кленах,
то в осинах красных.
Наверное,
приехала я зря:
Здесь ожиданье встреч всегда почти напрасно.
Но вот скрипач касается смычком –
То ль скрипки звук, то ли душа звенела
И плакали о ком и не о ком…
Что же тебе до этого нет дела?
***
© Copyright: Наталья Галавтина, 2020
Свидетельство о публикации №120041405746
Свидетельство о публикации №120041405746
Рецензии