Каждый вздох заключить бы мне в строки

Каждый вздох заключить бы мне в строки,
разместить в них жемчужность слезинок,
передать чувств глубинные токи,
описать и скопления льдинок
в душах, встретивших подлость, жестокость,
отбивавших атаки страданий,
и измученность и бледноокость
их хозяев, не все же спартанцы.
Средь кудрявости строк не всегда
можно встретить и смысл, и лиричность,
словно мысли пустились в бега,
осознав вдруг свою идентичность
с целым ворохом прежде рождённых
и повторенных тысячи раз,
не дополненных, не углублённых,
и разящих шаблонностью фраз.
А лиричность увяла от фальши
не настроенной мастером лиры,
и от этого автор всё дальше
от поэзии; строки как гири
тянут вниз и мышление, и чувства –
незавидна читателей участь,
что, надеясь на встречу с искусством,
полагаются только на случай.
Бирюзовость бескрайнего неба
вызывает восторги у многих,
а бездарные строки безноги,
в них совсем нет духовного хлеба.