Бутылка виски на моей могилке;
Воздушный шар привязан к ней…
Вся жизнь вела к этой развилке
Необъяснимых нам путей.
Ветер полощет лепестки,
Опавшие с потухшей розы,,
И пробиваются ростки
(Их орошили чьи-то слезы)
И умирают от тоски
Произнесённой кем-то прозы.
Проклятья сыплются небес,
Их гром приводит в содроганье
Прогнивших тысячи сердец,
Попавших под удар изгнанья.
Мрак снега, груза дней былых
Не так уж одинок и холоден,
Когда лежишь среди своих,
И каждый сыт, и каждый голоден.
Здесь остроумие погасло,
Как утонувшая свеча.
Настиг восторг — сложились пазлы — Но тут же смолк. В углу крича,
Забившись, кто-то истерит.
Он то ли жив, то ли убит.
Не жив
© Copyright: Павел Светланов, 2020
Свидетельство о публикации №120041410564
Свидетельство о публикации №120041410564
Рецензии