What a fuck

каждое утро ты просыпаешься
и думаешь: what a fuck?
почему я не сдохла ночью,
не нырнула в космический мрак?
почему меня не убил алкоголь,
никотин, передоз эмоций?
глупое бабское сердце –
почему оно всё ещё бьётся?

ты не знаешь, зачем закрутила
с новым конченым психопатом,
ты заткнула кровоточащую брешь,
но ни капли ему не рада.
ты смолишь на балконе и замираешь
при виде бордовых тачек:
может, он, наконец, приедет –
твой недоделанный мачо?

может, скажет, что он – всё ещё твой,
что ничего не остыло,
принесёт тебе кофе в постель,
поцелует, как папа, в затылок.
ляжет рядом, и глупые руки
коснутся любимого тела…
но уже ничего не вернуть,
как бы ты тут сейчас ни ревела…

каждую ночь ты себя разрушаешь,
надеешься, что прокатит,
а потом замираешь в позе младенца
на ледяной кровати,
ловишь ртом застоявшийся воздух,
смотришь в экран телефона
и бормочешь сквозь едкие слёзы:
ну напиши мне, подонок.