Вот которая ночь, отряхнувшись от дня,
по слогам, мне наушницей шепчет и шепчет:
- Ты одна и одна, и не надо гадать,
виновата в своем паутинном гешефте.
- Но поделать мне что? Что поделать со вкусом?
Как раскошен, он, в собственной жизни, такой,
я ж в разладе, с того близорукого скунса...
искушён в подноготной... ох, книжник нагой.
А ты помнишь, ты помнишь - она мне писала:
"В воробьиные ночи в объятьях души
и кувшинкой своей не фальшивь с небесами,
а иначе тебе не сносить чешуи".
***
© Copyright: Живед Первый, 2020
Свидетельство о публикации №120041209705
Свидетельство о публикации №120041209705
Рецензии
