Окуну в вечернее море мыслей ботики.
Прохудилась подошва. Теперь, при ходьбе, захлюпает.
Одинокий фонарь, как колосс истощавшей готики,
Сквозь окно, поглощает тарелку сырного супа.
Маслянисто-черна, уходящая в гору, дорога.
Та, которой пугали, друг друга, в детстве, мальчишки...
Я себе - прокурор. И сужу себя очень строго.
Да только сам понимаю, что это " строго" не слишком...
Просто пялюсь в окно, замурованный чьим-то бредом.
Там темнее за ним, и, смотреть на себя, тошно.
Одинокий колосс, будто, всеми вокруг, предан.
И уйти не даёт мелкий дождь и, с дырой, подошва...
Подошва
© Copyright: Заковырин Лёха, 2020
Свидетельство о публикации №120041207099
Свидетельство о публикации №120041207099
Рецензии