Смешно грустью смотреть на правду

Вода из чая, чай из выпитого настроением желудка
Я прочитал сегодня, что писали люди
Садились на стихи, стекали потоотделеньем  на буквы
Я даже чувствовал, как корчился рассудок
Как пачкались  ладони линиями на судьбу, жизнь,
молью меха старых,   тёплых, 
порванных  от бесконечности  примерок   
на себя,  своих стихов великие,  поэтов им незнакомых

Им даже в небесах живётся не комфортно
Им гадят в душу подражая,  сочиняя плохо
Скрипел в реке лосось не пойманный крючком
С наживкой в жизнь, со спиннингом на смерть,
слезами из дождя на соль
Стихами на гвоздях из крови бога

Как в залах ожидания давно потерянных на рельсах поездов
Не приезжал талант, а без него за вымя дёргают другие
Макать таких,  да не пером в чернила,  а носом в их тетрадь
Как провинившихся щенков  за то, что – бы  писать, как надо научились
Но это полбеды, беда болтается, стебается, их гладит, направляет
Им письма пишет, поэтами от бога их считает
От этого они же сами и страдают
Когда  поэтов настоящих переделывать  на свой не поэтичный   лад   устанут
Своё попробуют писать, а своего и нет, всю жизнь кому  – то подражали