Сижу один я с шариковой ручкой
И на бумагу чистую смотрю.
Луна закрылась набежавшей тучкой,
Ещё чуть-чуть и встречу я зарю.
Опять глаза слипаться будут сонно,
И как варёный буду я весь день.
Я был пружиной звонкой, патефонной.
Теперь – в очках, седой: ну тенью тень.
Но мысли всё ж нет-нет да и пробьются,
И торопливо ручка заскользит.
Слова – как капли, уж ручьём не льются.
Хочу понять: что их так тормозит?
Что же мешает свободному полёту?
Есть ясный ум, фантазии полно.
Знать не хватает иль кого, иль что-то,
Или нужно какое-то ОНО.
ОНО...
© Copyright: Николай Шепелев, 2020
Свидетельство о публикации №120041211315
Свидетельство о публикации №120041211315
Рецензии