Стоишь и жмуришься от страха,
И кажется: «вот-вот умру».
Для нас слова, печали плаха
И дяди пьяные в порту.
Насколько сильное бессилье,
Отчаянье и пустота,
Ломаю, раскрывая, крылья,
Но это меньшая беда.
Война беснуется в деталях,
Физически почти явна,
Но не в разбойниках и тварях,
У всех повисла на губах.
Не зная голода и боли,
Печали, смерти и тоски
В нас расцветают разговоры,
И рвётся сердце на куски.
Я выйду утром, чистым мартом.
Впервые, может быть, честна,
Мир разлетается как карты,
И понимаешь: да… весна.
Март
© Copyright: Алевтина Голованова, 2020
Свидетельство о публикации №120041210694
Свидетельство о публикации №120041210694
Рецензии
