Не вернувшимся с войны

Время лечит всё. И боль и душу.
Раны стягиваются в рубцы.
Легче пересказы слушать.
Про своих отцов нам говорят отцы.
Про былинную, почти что сказку,
Отгремевшую войну вдали.
Как за облупившеюся краской
За годами прячутся они.
Да и мы уже, наверно не видны,
Не вернувшимся с войны.

Как ножом траншеей рассечённое,
Исковерканное взрывами лежит
Поле боя. Через год почти что ровное.
Через десять яблоней звенит.
А листва по-прежнему зелёная,
Как и много-много лет назад.
И слеза, такая же солёная,
И шумит над полем боя сад.
Только песни листьев не слышны,
Не вернувшимся с войны.

Тем мальчишкам в тоненьких шинелях.
Тем живым, почти уже сто лет.
Вечность, как разрывы отгремели.
Вечность тех погибших с нами нет.
А сегодня, энергичные ребята
Звонким смехом наполняют май.
И красивые, беспечные девчата
Плещут радостью своею через край.
Жаль, что им хватает тишины,
Не вернувшимся с войны.

Да и в нашем двадцать первом веке
Войны есть. Куда от них уйти?
Гибнут чьи-то внуки, чьи-то дети,
Чтобы после яблоней цвести.
С каждым годом, список удлиняя,
В яблоневый сад уходят те,
Кто в своём остался юном мае,
Чтоб сады цвели по всей земле.
Они вечность спят. И снимся Мы
Не вернувшимся с войны.