Программистка

Ты – мой каприз. Ты мною сочинён
в подробностях от родинок на теле
до аромата резкого травы.
Зачем же, воплотившийся на деле,
с тоской напрасной смотришь в даль времён,
а с настоящим говоришь на «вы»?

Ты узнаёшь себя в любом цветке,
в замшелом камне, в каждом диком звере.
Твой ветер месит тесто облаков.
И в час, когда вода стучится в двери
твоей земли, уходишь налегке
туда, где нет людей. И был таков.

Куда? Зачем? Ты хочешь жить в лесу?
Уверен, что животные и птицы
заговорят с тобою языком
тебе понятным? Радости страницы
к твоим ногам деревья принесут, -
ты думаешь, не помня ни о ком,

кому ты мог быть дорог.

              Вот и нет
иного мира. Нет другой заботы,
как ускользать меж узких берегов
ручьём звенящим, покорять высоты
орлом иль обращаться в лунный свет,
обманывающий друзей, врагов.


И тело чуткое твоей земли
так жадно ловит и упругость шага,
и лёгкость бега в хлещущей траве,
и даже безрассудная отвага
любезна ей, куда б ни завели
тебя по девственной лесной тропе

мечты

           из книг, зачитанных тобой,
из самых смачных импортных вестернов,
заученных на память. Сверху вниз
ты смотришь на действительность. Наверно,
произошёл в программе некий сбой,
когда я создавала свой каприз.