Вполоборота повернувшись к дому...

Вполоборота повернувшись к дому,
стоишь, вбирая бронхами апрель.
Оно пришло, и вот его симптомы:
как будто опускаешься на рель,
и тягостно горит любой сустав,
и вдруг понятен собственный состав.

Или вот так: как будто ты за школой,
впервые пробуешь украденный «ЛМ»,
дрожа от этой сладостной крамолы,
исследуя взрослеющий Эдем.
И выпускаешь в небо светлый дым,
и знаешь, что исчезнешь молодым.

Еще такой симптом: как будто ночью
ты босиком крадешься на чердак,
где мрак и страх, но среди всяких прочих,
ты станешь ближе к звёздам только так.
И ты в себя вбираешь эту тьму,
как цену света главную саму.

…Оно пришло, и вот его симптомы:
как водки жадный сладостный глоток,
как на запястье всходит гематома,
как по губам проходит нежный ток,

как в тишине кричит ночная птица,
как русский рок играют во дворе,
как будто выбегаешь из больницы
в киоск за белой розой медсестре,

как в электричке полночью без света,
как твой звонок, когда ты не звонишь,
как в мае наступающее лето,
как солнце бьет в глаза с высоких крыш.

Как море. Как лавина. Как вино.
Всё остальное – это не оно.