Какое счастье для страны,
Что у нее в такое время
Поэт нашелся, пусть не гений, –
Мы все ему теперь должны.
А он не просит ничего.
Ему чтоб люди почитали.
Ошибся я – не почитали,
А прочитали стих его.
Он нам писать так просто смог,
Как: "брось пятак", и слог тот льется
Из уст в уста. Ему неймется.
Идут часы – тик-так. Поток.
Мы все вошли под водопад.
Звенит и ниспадает время.
Уносят воды поколенья.
Не слышно, что нам говорят.
Какое счастье! Пусть один
С отличным музыкальным слухом
Прижался к времени вдруг ухом
И плачет мокр и недвижим.
И вот тогда единый Бог,
Что время сверху в нас бросает,
Поэта видит, отмечает,
Спешит начать с ним диалог.
И закипит вокруг игра,
Что кончится, конечно, смертью,
А вы читайте, люди, верьте,
Жизнь станет лучше, чем вчера.
Да, и поэт тот не умрет.
От слёз теперь не умирают.
Их души просто забирают
К истоку времени в полет.
Бессмертие
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2020
Свидетельство о публикации №120041110014
Свидетельство о публикации №120041110014
Рецензии