Про то..

            Про то..
Про то, как мы любили, пусть не долго.
Про то, как нас с тобой не берегла
Судьба от ран и ссадин на коленках,
Про белый дом, со ставнями изба.
Про яблоки садовые с кислинкой..
Мне стыдно, но я стала забывать,
Как нас она гоняла хворостиной,
Но не было нежнее слова, мать.

А песни помнишь она пела?
И с лабиринтами зеркальное трюмо
И как прекрасно, медленно старело
В нём отражение её..
Как говорила мать, что я сбежала с мыса
Голодного, а я дожёвывая корочку во рту,
От тёплой булки, что не донесла до дома,
Соблазн похлеще, чем не намочить манту.

А отпечатки наших стоп в бетонной тропке?
А этот бабушкин на ключ закрытый шкаф?
А эта шапка с бельевой резинкой, помнишь?
А варежки продетые в рукав?
А помнишь, в двор наш принесли качели,
Соседские бандиты-пацаны?
На них мы ссорились, любили и мирились..
Такие страсти на качелях прожиты..

Сейчас короче дни, длиннее ночи.
Комфортнее постель, но холоднее впрочем.
Тянуть слова приходится клещами,
Всё равнодушней к людям и вещам.
А прошлым жить - не добрый знак,
Не добрая примета.
Но я хочу с тобой про то.. поговорить,
И не хочу совсем я говорить про это.