***

Кому он нужен, наш ветшалый хлам,
Штанов моих протёртые коленки,
Никто не внемлет искренним слезам,
И не прижмёт игриво к тёплой стенке.
Судьба не дарит праздничных цветов,
А время только грусть и горе множит,
Ведь доля одиноких дураков
Мусолить то, что ранит и тревожит.


Рецензии