Письмо из россии

  Это письмо московского инженера
  Ивана Петрова                ВАСИЛИЙ БАБАНСКИЙ
  киевскому коллеге Петру Иваненко
  было прислано в редакцию
  " Деловой Украины" в ноябре
  2000 - го года. Будучи главным
  редактором этой газеты,я не стал
  его редактировать, а, изменив
  фамилии и много чего  существенного
  прибавив от себя, попросту 
  придал ему стихотворную форму
  и опубликовал в одном из
  декабрьских номеров.Разумеется,
  с тех пор письмо во многом потеряло
  свою актуальность, но может
  служить живым документом
  умонастроений, царящих в среде
  тогдашней российской интеллигенции.


                Я тебе давненько не писал,
                Друг Петро. Привет твоей Романовне.
                До тебя мне лёту - два часа,
                Только самолёт не по карману мне.

                А в письме всех бед не передать,
                Хоть насквозь слезами ороси его.
                Тут бы впору пьяно зарыдать
                " Что ж вы, суки, сделали с Россиею!"

                Где она, великая страна,
                Что, по песне, краше, чем Болгария?
                Как шагрень, сжимается она,
                Занимая чуть не полушарие...

                Я не "комми" и не патриот,
                Эти роли нынче незавидные,
                Но порой от собственных невзгод
                За державу стыдно и обидно мне.

                Я ведь сам уже не инженер,
                Шебуршусь то маклером, то "чайником".
                В общем, можешь передать жене,
                Что служу над пропастью начальником.

                Но не в том, дружок, моя печаль,
                Что мне светит паперть с медной кружкою.
                Вся Россия, будто невзначай
                В одночасье стала побирушкою.

                Всё кредиты клянчит за бугром
                Мелкими, как милостыня, траншами.
                Ох, Петруха, чую всем нутром,
                Обернутся транши те реваншами.

                Кто ж конец положит слепоте
                Да на вОра призовёт законника?
                ...ТЁмно, как у негра в животе.
                Пусто, как в кармане у покойника.

                Но недавно дом весёлый наш
                Где играют фишками - премьерами,
                Получил в наследство персонаж
                С тихими, но властными манерами.

                Он суров (да Бог его простит!)
                И умён, с решительными планами.
                Но, боюсь, разлижут до костИ
                Иль замочат в схватке между кланами.

                Что ж тогда? А то же, что всегда -
                Без стыда и чувства унижения,
                Даже без смущенья, господа,
                Призовём варягов на княжение.

                Удивляться б только, да не нам!
                Был грузин,хохол, был просто меченый,
                Их недоброй славы имена
                На рубцах страны увековечены.

                ...Обвиняет власти, кто не сыт.
                Но ведь мы и раньше гнули критику.
                Но тогда - на общий дефицит,
                А теперь - на цены и политику.

                А ещё - на царствующий трон,
                где банкуют картами нечистыми
                Лихоимец, вЫжига и вор,
                проходя по штату финансистами.

                Их доход не знает и УБОП*.
                Но при всех налогоудержаниях
                Каждый при желании бы смог
                Взять по пол - Москвы на содержание.

                Чёрт возьми! Да так ли широки
                И богатством так ли мы даруемы,
                Что, воруя даже в три руки,
                До конца страну не разворуем мы?!

                Но когда оставят без гроша
                Голытьбу и чуточку богатого,
                По - мужицки космы ероша,
                Где - то сбоку ищем виноватого.

                И, судача о пережитОм,
                Мучимся привычными тревогами:
                То монголов кроем, то жидов,
                То с Чечнёй воюем, то с налогами.

                А меж тем возводим новый храм,
                Где под вопли:" Мы ль не христиане ли?!"
                Разразится жуткая игра
                В русское - с надрывом!- покаяние.

                И теперь везде уже, кажись,
                Что ни стройка - церковь или звонница.
                Ты заметил? Чем беднее жизнь,
                Тем народ усердней Богу молится.

                Но к достаткам - трудные верстЫ.
                Не в молитвах к ним искал бы двери я.
                Не спасут ни храмы, ни кресты,
                Если в душах пусто от безверия.

                Видно, время веры не пришло
                И о ВЕЧНОМ думать как бы нечего.
                Верить в деньги - пОшло и грешнО,
                А властям смешно и опрометчиво.

                Впрочем, тут я, кажется, задел
                Чересчур мудрёные материи.
                Как сказать...
                Ведь русский беспредел
                С древних лет замешан не на вере ли?

                Может, вы,знамение творя,
                По - иному судите о нации?
                Сомневаюсь. Но, как говорят,
                Не имею точной информации.

                Ведь из наших телеголосов
                И газет порою знаем больше мы
                О какой - то БуркинА - ФасО,
                Чем об Украине вкупе с Польшею.

                Ну, а если скажут о "хохлах",
                Так от сраму хочется повесится:
                То гнобЯт "жовто - блакитный" флаг,
                То про Крым квасная околесица.

                Кто ж так распри сеет от души?
                Нет, не плебс и даже не историки.
                Мэр Москвы и думский дебошир
                Здесь сошлись в предвыборной риторике.

                Да, тот город наш, а не ничей.
                Но я точно знаю, тем не менее,
                Что на то у нас, у москвичей
                Есть своё, особенное мнение.

                Не затем, скажу тебе, старик,
                Наши дЕды до Берлина топали,
                Что б потешный Ленина двойник
                Нас рассорил вдрызг на Севастополе.
               
                И другого тоже не пойму,
                Как не по - соседски получается:
                Ходим на футбол, как на войну,
                Если "наши" с "вашими" встречаются.

                Я - москвич. И вот тебе мой сказ
                От лица болельщика отпетого:
                Пусть " Спартак" продует хоть сто раз,
                Лишь бы вам теплей жилось от этого.

                Не манкурты мы и не рабы,
                Но, - в угоду пакостному времени -

                Как бы нам, Петруха, не забыть,
                Кто мы есть, какого роду - племени.

                Скифами назвал нас как - то Блок,
                Хоть слегка и подпустил арапа тут,
                Но, молясь трёхперстно на Восток,
                Что при том показывали Западу?

                То -то, брат. Я сраму не хочу
                И не рвусь, подобно части нации,
                Поспешать, как мошка на свечу,
                Приобщиться к их "цивилизации".

                " Господа,- я снобам говорю,-
                Вы свой Запад здорово " прославили"...
                Данке шён. Мерси. Благодарю.
                Стиль его я видел в Югославии."

                Запад, в общем, вряд ли за войну,
                Но "славянским" мается вопросом он:
                Как бы нам на каждую страну
                По Чечне, по Крыму да по Косово...
                ( продолжение будет на моей страничке)