Город умылся, чернел тротуар,
В траве блестел изумруд;
Мысли, в которых апрель и муар,
Очнутся на миг, и замрут.
Ветер кроны деревьев трепал,
Вороны проклятья орут;
Тополь в тоске на колено припал,
Шепчет: «И ты, Брут...»
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.