Мысли, натыканы крестами.
Их тень, за горизонт легла.
Легла на тех, кого нет с нами.
Закатом тлеющим дотла.
Твой город окрапит золой,
Он твой, и ты из этих мест.
И твоё имя сам не свой,
Я впишу, в последний крест.
Последний луч, сгорев дотла,
Задёрнет окна сажей.
Ты еслиб рядом быть могла,
Не удивилась даже.
Всё объясняя сменой суток,
Зажгла бы мёртвой люстры свет,
Но ноль часов и ноль минуток,
И даже стрелок больше нет!
Один, в неведомом пространстве,
Чужих, убогих городов.
Как будто, в тридевятом царстве,
Где нет друзей, и тьма врагов.
Мнимый погост
© Copyright: Борис Клюшин, 2020
Свидетельство о публикации №120041002250
Свидетельство о публикации №120041002250
Рецензии