Исповедь

Исповедь несостоявшегося поэта(как он сам себя называл) в аду.


Со лба стираю пот.
В горле хрипит, пью воды.
В зале сидит мой "народ"
И слушает мои "труды".

Свою душу режу, пред глазами людей,
И каждый порез скрупулезен и чёток.
Великий нектар гениальных идей
Балует мозги дураков, идиоток.

Со сцены кричу, матерюсь и плююсь,
Они же сидят и пытают слова.
Меня не понять им, увы, ну и пусть.
Разбухла одна за другой голова.

Моя в том числе. В непонятках стою я.
Я вроде такой же, как вы. Что не так?
Хотите, я что ль перед вами станцую,
Чтоб ваши мозги осознали мой такт?

"Если толпы зевают, поэт — не поэт,"
Под хлопанье рук отрезвели вдруг мысли.
Агония просит достать пистолет,
Чтоб я наконец, при толпе, застрелился.

На свободе мозги, что в коробке томились.
"Это был манекен!", так народу сказали.
Только здесь ситуация не изменилась —
Сука, черти везде: как в аду, так и в зале.

2020