Давно не видел я ее лица...

Давно не видел я ее лица,
Давно в дворцах снялись ее портреты.
И Купидон весь в образе стрельца
Забыл перо романтика-поэта.

Уж сколько крыльев б при себе имел,
Уж сколько выучил б строк нежных даме,
Он все равно найти бы не сумел
На миленькой душе ее бальзама.

Я с Купидоном бы искать не стал
Чернил, чтоб с головой в них окунаться.
Не нравится мне слово "идеал" -
В стихах другое б начертать - "влюбляться".

Зачем бродить по крайностям иным,
На кон жизнь ставить в непоследней встрече?
Не надо Купидону быть больным,
В капризах страстных вновь терять дар речи.

Хотя... нет-нет! По жизни он больной!
Чудак все рвет и мечет, целит стрелы
Туда, где б сгинул мазохист любой!
При том в бой с похотью идет он смело!

Я без него пойду в свой верный бой,
Искать в музеях и дворцах ту даму,
Которой замечтался не впервой,
С которой сайт "Вконтакте" знает драму.

Давно не вижу я ее лица -
Давно живу ее "голосовыми".
Не понимаю образ я стрельца,
Манящего всех стрелами тупыми.

Давно не вижу я ее лица,
Давно капризный Купидон трепещет
Один в больших музеях и дворцах,
Один в слезах сияющих он блещет.

И все портреты скрыты вмиг от глаз,
Куда б ни кинул взгляд - все стало клином.
Ведь дама больше не увидит нас -
Я мучаюсь теперь лишь... карантином...