Что родится из боли моей,
мне пока что неведомо, Отче.
Может, выйдет вода из морей,
беззащитную землю источит.
Или, может, вернее, чем гнев,
рана сердца исторгнет молитву,
и я выиграю эту битву,
не погибнув, не осатанев...
Будет час -- и я всё узнаю.
Я смотрю в предзакатное небо --
в нём поспела ранетка-Луна...
Пусть и дальше ей горя нету.
поспела Луна
© Copyright: Ольга Фост, 2020
Свидетельство о публикации №120040809525
Свидетельство о публикации №120040809525
Рецензии
