Лист

26. 11. 13
Если ты читаешь этот лист,
Значит что с тобой давно не я,
И везет домой меня таксист,
Говоря со мной о смысле бытия.
Если ты читаешь эти строки,
То значит вспоминаешь обо мне,
И хоть мы с тобой не одиноки,
Но тебе пишу я при луне.
И в окне моем виднеет свет,
Фонарей  бегущих мимо,
Я тебе передаю привет,
Ведь это мне необходимо.
Мне приятно узнавать тебя,
В самых неожиданных местах,
И приятно в холод ноября,
Представлять себя в твоих руках.
Если ты читаешь этот лист,
Значит за окном уже зима,
И наверно слышно ветра свист.
И покрыла все густая тьма.
Я тебе пишу не просто так,
В этих строках есть свой смысл.
Ведь когда приходит мрак,
Зарождается и эта мысль.
Мысль о разбившихся мечтах,
Мысль о потерянном стремлении,
И о тех словах, что на устах,
О телесном нашем искушении.
Ты прости, что так я поступаю,
Просто я хочу тебе сказать,
Что сама себя не понимаю,
И поэтому решила написать.
Ты прости, мишут, за все минуты,
И за счастье, и за боль прости,
И прости за ложные маршруты,
И за то, что было на пути.
Просто ты пойми я не игрушка,
Хоть, пожалуй, все играла я,
Просто я еще девчушка,
Не задумывалась глупости творя.
Знаю лишь, что я любила,
И сейчас люблю тебя,
И первую любовь испила,
Тебе, доверивши себя.
Хочу, чтоб знал, что не забуду,
Что вечно буду вспоминать,
Ведь я ищу тебя повсюду,
И этого не избежать.