Не Болдино. Не осень. И не Пушкин.
Да и поветрие – какая-то фигня.
И нет ни ощущения ловушки,
Ни вдохновенья: дрёма на меня
Напала от ходульной этой жути.
Очкует знать, и сердится народ.
Добром оно не кончится, скажу те.
Но это лучше, чем наоборот.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.